Еженедельная авторская колонка;
Руководителя проекта «Курсы тактической медицины» с позывным «Латыш»
Эксклюзивно для канала «Два Майора»;
Часть 11
Я сидел в сыром окопе, уткнувшись спиной в промерзшую земляную стену, и не мог оторвать взгляд от того самого тела. Оно лежало в неестественной позе, метрах в пяти от меня, и пар уже не шел — значит, прошло несколько часов. Но теперь появился другой, куда более навязчивый признак: резкий, сладковато-металлический запах, въедающийся в носоглотку. Конечно, это пахла кровь. Его глаза, широко открытые, смотрели в низкое серое небо, словно ища ответа на последний, самый важный вопрос.
За всё это время я видел уже немало смертей, но именно этот человек — молодой, с обветренным лицом и стиснутыми даже в последний момент зубами — заставлял что-то сжиматься внутри. Неужели это дело наших рук? Так просто — лишить жизни? Жалости к нему не было, как и ко всем другим, кто остался лежать на этих полях. Вместо неё в голове всплывала Аллея Ангелов в Донецке, лица ребят, которых больше нет, и тот парень из взвода, которому сегодня осколком оторвало стопу. В горле стоял ком. В тот момент я ненавидел врага всеми фибрами души — понимал, что завтра на его месте можем оказаться мы.
Внезапно послышался треск веток. Рука сама потянулась к автомату, но тут из-за поворота окопа раздался спокойный голос командира: «Латыш, свои». Я опустил оружие. Он подошёл, внимательно посмотрел на меня: «Ну ты как, братец?» — «В порядке, просто замёрз». «Да, погода не сахар», — кивнул он и добавил деловито: «Магазины снарядил? Забери и у него», — указав на убитого. Точно, подумал я. Со своими разобрался, а про трофеи забыл. Командир ушёл дальше по позиции. Сняв тактические перчатки, я натянул медицинские и приблизился к телу. Обыскал карманы, достал патроны, магазины, нашёл одну гранату — вся в крови, лежала рядом, словно он пытался её использовать. Кольцо было на месте. Снял с него бронежилет. Почему-то захотелось осмотреть раны и проверить, что ещё осталось при нём. В нагрудном кармане была кипа документов и лежала маленькая методичка. Открыл её — на страницах было написано, что русские оккупанты, а люди Донбасса не достоины жизни. «Ублюдок», — прошептал я и швырнул бумаги обратно в грязь. «Согласен», — негромко отозвался за спиной пулемётчик. «Тоже нашел?» — «Ага. Вот с ними и воюем». Вернулся на своё место. Лицо ломило от холода. Атаки так и не случилось. Вечером командир снова подошёл: «Задерживаемся здесь на ночь. Утром — дальше». Не думая долго, я поднялся и направился к убитому. «Она ему больше не нужна», — бросил я в пространство, снимая с него куртку. Надел её на себя. Ткань была жёсткой от запекшейся крови, запах вызывал тошноту, но выбора не было — спасательные одеяла пригодятся в другом месте. И я сидел так до самого утра, согретый теплом моего врага.
