Фантасмагория воспоминаний посещает меня в едва начавшемся отпуске.
Первые месяцы СВО. Донецк, весьма приличная гостиница, тихая и уютная. К обеду в фойе спускается забайкальского вида человек. Военная форма. За каждым плечом по автомату, к бдрам ног прикреплены кабуры, в каждой по пистолету Макарова. В руке кофр со снайперской винтовкой.
Я интересуюсь:
- Может скорый бой будет не таким интенсивным, и обойдетесь одним автоматом?
Человек не обращает на меня внимания, подгоняет оружие под себя. Я снова интересуюсь:
- А вы кто?
-Я? Я фотограф.
- Военный фотограф?
- Нет, обычный фотограф. Приехал снимать земляков.
- А вот это все откуда? Ну, оружие?
- Ребята дали. Я на завтрак, не оставлять же в номере.
К обеду фотограф там же в том же виде совершенно пьяный. Диалог с вооружнными контактниками кавказской национальности. Фотограф называет собеседников чурками. Обсуждение. Через тридцать минут в комнате те же, плюс ещё забайкальцы и кавказцы человек по двадцать с каждой стороны. Прибытие комендантской службы. Насилие. Задержание. Тишина.
Боже, храни военную полицию.
